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第149章 没有智慧晦气多（第3页）

她的指尖不经意地擦过他的下唇，留下一点比巧克力更灼热的温度。

他的脸更红了，只能低下头，假装专注地盯着桌子上的拼音表，一遍遍练习那几个难发的音。

杨柳却不再等在一旁专注地看着。

她站起身，走到窗边。

夕阳已经沉到地平线，将天边染成瑰丽的紫红色。

远方的群山勾勒出黛色的剪影，确有几分“大漠孤烟直，长河落日圆”的意境。

“莱昂，”她忽然轻声说，“你看窗外。”

莱昂抬头。

她背对着他站在窗前，夕阳的余晖给她镀上一层金边。

她的身影在逆光中有些模糊，却莫名地让他心头发软。

“大漠孤烟直，长河落日圆。”杨柳缓缓念出这两句诗，然后转过头，对他微笑，“这是唐代诗人王维的诗。意思是，浩瀚沙漠中孤烟直上，无尽黄河上落日浑圆。”

她刻意放慢了语速，收敛了说话间总是会不经意带出的京腔，将诗句里这短短十个字念得字正腔圆，每个字都像一颗圆润的珍珠，在暮色中轻轻碰撞。

莱昂没有说话。

他拿起杨柳买了拿来玩的那个拍立得，貌似随意地对着窗外的落日拍了一张，然后抽出照片，耐心地等待显影。

杨柳走过来，接过那张渐渐浮现影像的照片。

就算是用拍立得，照片也拍得很好。

构图精准地捕捉了光线与色彩的层次，远山的轮廓，窗格的剪影，还有天边那轮即将隐没的红日。

她在背面用笔写下那两句诗，又在下方签上自己的名字——杨柳。

写完了，她指着自己的名字看向莱昂，语气里带着一点小小的自豪：“莱昂，我们中国人的名字，一般都是有父母赋予的特殊意义的。不像英文名字很多有宗教含义或者只是读音好听。”

她指着“杨”和“柳”两个字：“我爸爸姓杨，我妈妈姓刘。我的名字是爸爸起的，‘柳’是‘刘’的谐音，而杨柳又是大西北最常见的一种树，生命力十分顽强。我的名字出自一句从两千多年前流传下来的诗，‘昔我往矣，杨柳依依’。意思是说，从前我出征离开的时候，杨柳枝条随风飘拂，依依不舍。‘柳’这个字，在我们文化里，常常象征着挽留、惜别。所以我妈妈才给我起了个小名，叫‘依依’。”

她解释得很认真，试图用简单的英语，传达出名字背后那份悠长的情意和文化积淀。

“依依……”莱昂在心里默念了一遍这个发音柔软的小名。

两个音节在他舌尖滚动，却好像真的缠绕上了一丝说不清、道不明的眷恋与不舍。

仿佛这个名字本身就携带着离别的预感，和重逢的期盼。

他想起了自己那个久违的中文名字。小时候因为总是记不住怎么写，为此不知道挨了多少骂。那些责罚和眼泪，让这个名字变成了耻辱的烙印。

无论写了多少遍，他依然觉得那些笔画复杂得像迷宫，是父母强加给他的、另一个身份的沉重枷锁。

他曾无比厌恶那个名字所代表的一切。

可此刻，听着杨柳解释她名字里的故事和美好寓意，他第一次对“中文名字”这个东西，产生了一种截然不同的感受。

原来，它不仅仅是一个代号。

它可以是一个故事，一份寄托，一条连接着家族、文化甚至诗意的纽带。