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第八十四章 旧影难消（第2页）

“嗯。”她应了一声，继续调颜料。

“那幅《未干的泪痕》……”

他顿了顿，“画里的雨，是去年深秋那场吗？”

她握着画笔的手没停，笔尖在画布上勾勒出海浪的弧度。

“顾先生，我想我们没什么好说的了。”

“我知道我对不起你。”

他的声音忽然低下去，“可我总觉得……”

“觉得还能回到过去？”

她打断他，语气平静得像在说别人的事。

“顾承砚，你看这画里的海，浪头来了又退，从来不会为谁停留，人也一样。”

挂了电话，她把手机调成静音，转身去厨房煮面。

锅里的水咕嘟冒泡时，她望着窗外渐渐暗下去的天色。

忽然发现画室的灯亮起来时，能在对面的建筑上投下片温暖的光晕——原来她的灯，也能照亮一小片夜空。

深夜整理画具时，她在抽屉深处翻出个旧相框。

里面是张褪色的照片，她和顾承砚站在画室门口，手里举着刚完成的作品。

那时他们笑得很傻，眼里的光比阳光还亮。

她将相框放进收纳盒最底层，上面压了本新的素描本。

第一页画着幅小小的速写：旧金山的码头，一个女人背着画板往前走，身后的海鸥正掠过湛蓝的海面，翅膀上沾着金色的阳光。

第二天清晨，她背着画夹去了艺术宫。

晨光穿过圆顶的玻璃，在大理石柱上投下斑驳的光影。

她选了个角落坐下，刚支起画架，就看见昨天那个老太太举着相机，正对着晨光里的雕塑微笑。

“姑娘，又见面了。”

老太太朝她挥手，“你看这光多好，像老天爷特意为我们亮的。”

江云熙低头蘸了点金色颜料，在画纸上落下第一笔。

笔尖划过纸面的沙沙声里，她忽然明白，有些告别不是消失，是变成了画里的光、风里的叶，变成了让她往前走的力量。

画到一半时，手机在包里震动。

她掏出来看，是条短信，来自那个已经被她删除的号码。

“我在你画里看到了阳光，云熙，祝好。”

她盯着那行字看了几秒，然后把手机塞回包里，继续在画纸上添了只飞鸟。

翅膀张开的弧度很大，像要冲破纸面，飞向更远的天空。

夕阳西下时，她背着画夹往回走。

路过那家常去的便利店，阿姨笑着递给她袋刚出炉的杏仁饼干。

“今天进了新口味，加了海盐，你肯定喜欢。”