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江晚迟（第7页）

她停在那一个圆圈的起点上，笔尖压着纸，压了很久。墨水又开始渗了，在纸面上洇开一小团，蓝黑色的，比刚才那团大一点。

“你不用道歉。”她说。声音还是平的，但底下有什么东西在动。像水面下的鱼，偶尔翻一个身，露出银白的肚皮。

“我知道，”我说，“但我想说。”

她沉默了一会儿。窗外的风起来了，吹动窗台上那盆枯死的绿萝，干叶子沙沙地响，像在说什么。

“花秋易。”她叫我的名字。

我等着。

“你有没有想过，”她说，笔尖在纸上画了半个圈，停了，“如果没有认识我，你会不会比较快乐？”

我愣了一下。

她抬起头看着我。那双眼睛里有光，不是以前那种暖的、软的光，是另一种。很薄，很脆，像冬天湖面上的冰，踩上去就会碎。

“不会。”我说。

她看着我。看了很久。

“你骗人。”她说。声音很轻，但嘴角动了一下。不是笑，是别的什么。像一个人在很深的黑暗里，看见了一点光，不确定那是不是真的，但还是想往那个方向走。

“我没有骗你。”

她低下头，看着那些圆圈。密密麻麻的，一个套一个，挤满了整张纸。她看了很久。然后她拿起笔，在最外面画了一个很大的圈，把所有的圈都包进去。

“那好吧。”她说。

她把笔放下，合上本子。本子的封面是黑色的，什么都没有，干干净净的。她用手掌抚了一下封面，像在安慰什么东西。

然后她站起来，把椅子推进去。椅子腿和地面摩擦，发出一声短促的、刺耳的声响。她拿起桌上的书，一本一本地码好。动作很慢，很仔细，像在做一件很重要的事。

她背对着我。阳光从窗户照进来，落在她背上，照出校服上那些磨白的、泛旧的痕迹。她的肩膀很窄，比以前还窄，像一棵在冬天里掉光了叶子的树，只剩枝干，光秃秃的，伸向天空。

她转过身，看着我。

“花秋易，”她说，“你要好好的。”

然后她走了。

我坐在那里，看着她走出教室。她的背影在门口停了一下，很短的一下，像在想什么，又像在等什么。然后她迈出去，消失在走廊的拐角。

脚步声越来越远，越来越轻，最后消失了。

教室里很安静。阳光从窗户照进来，落在她空着的椅子上，把椅面照成浅金色。她的桌子还是那样，书码得整整齐齐，笔筒里插着三支笔。一黑，一红，一蓝。

我盯着那个笔筒，看了很久。

那盆仙人掌不在了。那张课程表不在了。那些贴在桌角的小贴纸不在了。那些她画过的、写过的、弹过的、笑过的，都不在了。只剩下这三支笔。一黑，一红，一蓝。像三根钉子，钉在她曾经坐过的地方。

我伸出手，碰了一下那个笔筒。塑料的，凉的。我把它转了一下，看见背面贴着一张小纸条，很小，被笔筒挡着，从外面看不见。

纸条上写着一行字。她的字，端端正正的，一笔一划。

“今天的阳光很好。”

我看着那行字，看了很久。窗外的光从桌上移到地上，从地上移到墙上，从墙上移到天花板上。那根金色的线越来越细，越来越淡，最后消失了。

教室暗下来。

我坐在那里，手里攥着那个笔筒，指尖掐进塑料里，掐出浅浅的痕。纸条上的字在暗里看不清了，但我还记得。每一个笔画都记得。

“今天的阳光很好。”

今天阳光确实很好。但她已经不坐在阳光里了。

江晚迟在前门探头，声音藏不住的俏皮：“姐姐快点，现在去还能看见日落呢！”

天还没晴。云簇在一起，又被风吹散，零零散散的，却又把太阳挡了个严严实实。光线从云层的缝隙里漏下来，一道一道的，落在海面上，像金色的手指，伸进水里，又抽出来。海是灰蓝色的，近处深，远处浅，和天际线融在一起，分不清哪里是海，哪里是天。风从海面上吹过来，湿的，凉的，带着盐的味道。空气有些湿冷，贴在皮肤上，像一层薄薄的霜。

我坐在海岸的低坝上，外套拉链拉到最上面，领口竖起来，挡住风。坝是水泥的，粗粝的，坐久了硌得慌。但我不想动。她蹲在浅滩上，裤腿卷到膝盖以上，露出两截细白的小腿。她弯着腰，在沙子里翻找什么，头发垂下来，被风吹得乱七八糟。她伸手别到耳后，又垂下来，又别回去。

每当捡到满意的贝壳，她就举起来，转过身向我炫耀。她把贝壳挡住一只眼睛，另一只眼睛弯成月牙，笑得很好看。那只贝壳是白的，她的眼睛是黑的，白和黑在一起，像夜里的月亮。我冲她笑了一下。她又转回去，继续弯腰找。

我看着她的背影。她瘦了，肩膀比以前窄，腰也细了。但她的动作还是那样，轻快的，跳脱的，像一只在沙滩上觅食的小鸟。她把贝壳放进口袋里，口袋鼓起来，沉甸甸的，坠得她的衣摆歪向一边。她没有管，继续找。

我想起很久以前的事。她七岁那年，在我家阳台上看花。也是这样弯着腰，也是这样把花举起来给我看。她问我这是什么花，我说是朋友。她笑了，说姐姐也是我的朋友。那时候她很小，小到我可以把她整个人抱起来。现在她长大了，长到我需要仰头才能看见她的眼睛。但她还是那个样子，还是那个会把贝壳举起来给我看的小孩。